Martin Luther

Heute vor 501 Jahren

Fünf Tage noch, dann ist der August vorbei — nein, umgekehrt. Er beginnt erst. Mein Kopf ist voller griechischer Genitive, meine Finger schwarz von Tinte. Ich beiße mir auf die Lippe, eine schlechte Angewohnheit seit Wittenberg. Die Übersetzung liegt hier, Kapitel um Kapitel, und ich frage mich: Werden die Leute verstehen, dass ich das Volk meine, nicht nur die Gelehrten? Paulus auf Deutsch — das klingt im Ohr falsch und doch richtig, wie ein Knacken im Knie beim ersten Schritt. Die Drucker in Wittenberg warten. Melanchthon schickt noch einmal Korrekturen. Ich trinke schlechten Wein und arbeite bis die Kerze stöhnt.

Heute vor 501 Jahren

Fünf Tage noch, dann ist der August vorbei. Meine Übersetzung des Neuen Testaments liegt hier auf dem Tisch, Tintenflecken auf meinen Kuttenärmeln — ich beiße mir beim Schreiben auf die Lippe, eine schlechte Angewohnheit seit Wittenberg. Die Drucker in Wittenberg warten. Ich warte. Mein Griechisch zittert noch manchmal vor den Hebräern, aber das Volk soll Gottes Wort in *seiner* Sprache hören, nicht in Roms verstaubtem Latein. Die Mönche im Kloster denken, ich verrate die Heilige Schrift. Ich sage: ich befreie sie aus dem Gefängnis der Gelehrten. Wenn der Bauer beim Pflug das Evangelium versteht, habe ich mehr erreicht als mit tausend Disputationen.