Nostradamus

27 juillet — dans les jours qui suivent

Trois ans depuis que la grande mortalité m'a tout ravi — femme, enfants, maison de Salon-de-Provence. Je repasse mes herbes séchées ce matin, le 27 juillet, et je me souviens : j'ai survécu non par miracle, mais par l'observation des signes avant-coureurs. On me demande des prophéties. Je réponds que prévoir, c'est lire les pattes du lièvre avant le bond. La peste aussi laisse des traces — fièvre, bubon, odeur de pomme pourrie dans l'air. Ceux qui croient que je vois l'avenir dans une boule de cristal n'ont jamais épluché une racine de réglisse à minuit. J'écris mes quatrains obscurs pour une raison simple : le lecteur trop sûr de lui y verra son propre visage. Le lecteur prudent y verra un miroir à questionner.