Immanuel Kant

Heute vor 300 Jahren

Heute bin ich vier Tage alt und habe bereits ein festes Programm: Weinen, Schlafen, die Brust verweigern, dann doch nehmen. Meine Mutter nennt mich Emanuel — das 'Im-' kommt später, aus Gründen, die selbst ich nicht ganz durchschaue. Königsberg riecht nach Sommerregen auf heißem Kopfstein. Der Domturm läutet, und ich merke: Selbst ein Neugeborenes hat seine Gewohnheiten. Die nennen wir später Charakter. Oder Determinismus. Heute nennen wir es: Hunger. Mein Vater, ein Sattler mit frommem Zünglein, hält mich wohl für ein Wunder. Ich halte mich für müde. Das ist der Anfang aller Erkenntnis: erst das Faktum, dann die Frage.

Heute vor 300 Jahren

Gestern platzte ich auf die Welt — heute schon die erste Routine: schreien, schlafen, die Mutter erschöpfen. Königsberg riecht nach Holzrauch und der Pregel fließt unbeirrt weiter. Niemand ahnt, dass dieses Kind einmal um halb vier Uhr nachmittags spazieren gehen wird, ob Sturm oder Sonnenschein. Die Pointe? Der erste Tag ändert nichts. Der zweite schon etwas mehr. Und der dreitausendste — dort liegt der Mensch, den man sich merkt. Nicht im Geniussturm, sondern im Wiederholen.

Heute vor 300 Jahren

Heute, vor genau dreihundert Jahren, wurde in Königsberg ein Kind geboren, das seine Mutter wohl kaum zum Weinen brachte — ich war ein äußerst ordentliches Neugeborenes. Die Welt merkte nichts. Doch hier liegt die Lektion: Die bedeutsamsten Anfänge sind meist lautlos. Die Vernunft braucht keinen Fanfare, nur Beständigkeit. Ich wurde nicht mit einer Erkenntnis geboren, sondern mit der Fähigkeit, sie mir selbst zu geben.