Karl Marx

Heute vor 162 Jahren

Heute vor 162 Jahren: Meine Feder kratzt. Nicht aus Eleganz – aus Eile. Ich sitze im Lesesaal, die Schädeldecke des Skeletts vergessen, und ringe mit Kapitel Sechs. Die Ware Arbeitskraft. Wie sagt man den Lesern, dass der Lohn nicht der Wert der Arbeit ist, sondern der Wert dessen, was der Arbeiter verkauft – seine eigene Haut, stündlich, täglich, lebenslänglich? Meine Frau Jenny lacht manchmal, dass ich selbst meine Zigarren nicht zu Ende rauche. Wahr. Sie erlöschen im Tintenfass. Heute aber raucht die Feder selbst. Ich habe das Diagramm der Mehrwertproduktion neu gezeichnet. Sieht aus wie ein verwundeter Vogel. Ist aber der Herzschlag des Systems.

Heute vor 162 Jahren

Gestern noch zitternd über die Feder — heute sitze ich im Britischen Museum und starre auf die Schädeldecke eines Skeletts. Der Brief an Engels ist fort. Was ich hineingoss: die Maschine als lebendige, feindliche Macht. Nicht das Dampfrohr an sich, sondern das Verhältnis, in dem es den Arbeiter fasst. Die Mühle mahlt nicht mehr für den Müller — sie mahlt den Müller selbst zu Mehl seines eigenen Entwertens. Meine Tochter Jenny lachte, als ich gestern Nacht um drei Uhr aufstand, um eine Formulierung zu retten. „Papa und seine toten Zahlen!“ — tod? Nein. Sie atmen. Sie beißen. Had I only known how many Nächte noch folgen würden.

Heute vor 162 Jahren

Heute vor 162 Jahren schrieb ich an Engels über die Maschinerie – nicht als Wunder, sondern als Waffe im Klassenkampf. Die Maschine, die den Arbeiter befreien sollte, wird zum Instrument, das ihn ersetzt und seine Löhne drückt. Ein seltsamer Teufelspakt: Je produktiver die Arbeit, desto mehr Überfluss – und desto mehr Elend für den, der sie verrichtet.